domenica 27 ottobre 2013

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A BOCCA SECCA



Crescere di traverso,
a lisca di pesce intrappolata in gola.
Un colpo di tosse per ogni che passa.

Si diventa adulti a bocca secca,
tutta la saliva consumata dietro a uno sputo.

Noi, che volevamo liberare il respiro
e raddrizzare l'infanzia.




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LA NOSTALGIA PIEGHEVOLE DELLE COSE




Sto nella slogatura di un ramo,
nel nervo ritorto di una foglia,
vi cerco nel garbuglio spaesato dei venti,
tra la gobba della terra e l'incavo del cielo.
La nostalgia pieghevole delle cose
s'imbuca nei miei occhi.






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VACCA MAGRA



Vacca magra,
questo corpo che bruca a ciuffi l'abbandono.
Il muso cacciato in terra calva,
dietro la traccia di un tagliaerba.
La lingua strofinata al sasso
che magari spunta un fiore,
che magari a leccare pietra
ci si cava un giglio bianco,
qualche petalo di latte
e una caloria d'amore.







                                                                     Elena Mearini
                                                                " Dilemma di una bottiglia "
                                                                     Edizioni Forme Libere



mercoledì 23 ottobre 2013

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Se della tua bocca non so che la tua voce
E dei tuoi seni solo il verde o l'arancione delle tue bluse, come posso avere la presunzione di
avere di te più della grazia di un'ombra che passa sull'acqua.
Nella memoria porto gesti, la moina che tanto felice mi faceva,
e questo modo di restartene in te stessa, con il curvo riposo
di un'immagine d’avorio.
Non è gran cosa questo tutto che mi resta.
In più opinioni, collere, teorie,
nomi di fratelli e sorelle,
l'indirizzo postale e il numero del telefono,
cinque fotografie, un profumo di capelli,
una pressione di mani piccole fra le quali nessuno direbbe
che mi si nasconde il mondo.
Questo tutto me lo porto senza sforzo, perdendolo poco a poco.
Non inventerò l'inutile menzogna della perpetuità,
meglio passare i ponti con le mani
piene di te,
tirando via a piccoli pezzi il mio ricordo.
Dandolo alle colombe, ai fedeli passeri,
che ti mangino fra canti, arruffio e svolazzi.

Julio Cortazar, Restituzione




questo post è amorevolmente rubato dal blog 





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martedì 15 ottobre 2013

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Profumo


Grandioso! Un topo mi fissò, sibilava
dalle sue guance. C'incontrammo in
cucina decidendo con
stima la strategia. Com'un vassoio di
talco su due zampe faceva
fatica. Mai ho amato tanto l'odore
d'un topo, quel volo
d'aceto sulle pareti, basso, unto
fissandomi e non respirai anch'io, frullavo
le dita bianche; ogni uomo-pensai- com'un
tetro cannibale, è solo.


***


L'accaduto
accade; ma resta un fondo nella
bottiglia. Mi balenò insomma che
dovessi vedere quel corpo perché il
profumo toglieva nullismo. Di qua
di là nella
stanza, bevvi il resto del turco, l'idea
di condividere me ne fregai, la testa
però respirava. Mica poco, che
si viva un'idea! Giacché ogni
persona di questa vita, ogni Cosa
che incontro mi toglie identità, mi
precipita, voglio
dire, mi da crampi di invidia e non trovo
servile essere meno.



                                                               

                                                        Cristina Annino

                                                       "Chanson Turca"

                                                          LietoColle








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giovedì 3 ottobre 2013

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A UNA MIA POESIA


Nel migliore dei casi,
poesia, sarai letta attentamente,
commentata e ricordata.

Nel peggiore
sarai soltanto letta.

Terza eventualità:
verrai sì scritta,
ma subito buttata nel cestino.

Potrai approfittare di una quarta soluzione:
scomparirai non scritta,
borbottando qualcosa soddisfatta.





                                                          Wislawa Szymborska

                                                            da "BASTA COSI' "










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