domenica 29 dicembre 2013

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cose davvero vaste e silenziose
intorno, poi tanta castità del male,
ancora la pietà perdonami
un'ultima volta, un'ultima volta
ammaestra d'una soltanto mia pace
la tenebrosa maraviglia stolta
cui mi piace cennare e mi conduce
per mano or questa fida voluttà
al mio danno al mio silenzio all'ironia
della sorte ineluttabile fato.
ma più per questo buio che io so
m'annego, per vedere da vitrea
superficie il funebre raccatto,
e poi davvero infinita follia.







             



                                           BEPPE SALVIA









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sabato 28 dicembre 2013

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erano due - 
poi diventarono tre - 
e una quarta di donna -
poi una quinta -
una sesta di cane -
una settima d'inferno -
un'ottava più nota
più pietra
più bassa -
una semibreve
una semibrava -
larva e tarla -
la morifonia è
lo studio della vita sotto
e tu guarda
come è minima la speranza -
e lei vede
come è fionda questa via
fino alla planetaria.














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Fionda planetaria -- L'incontro tra un veicolo spaziale in movimento e un pianeta o la Luna, che modifica il moto del veicolo spaziale come una collisione elastica (in cui nessuna energia è perduta in calore). A seconda dei particolari dell'incontro, il veicolo spaziale può guadagnare o perdere una quantità considerevole di energia, e ne possono derivare notevoli cambiamenti nella direzione del suo moto. 
    Le manovre di passaggio radente vicino alla Luna sono state usate per raggiungere il punto lagrangiano L1; le manovre di passaggio radente (fionda planetaria) hanno giocato un ruolo essenziale nelle missioni spaziali rivolte all'esplorazione del Sistema Solare. Il passaggio radente vicino alla Luna è simile ed è stato anche usato per questo scopo.








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domenica 22 dicembre 2013

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Adesso io ho una nuova casa, bella
anche adesso che non v'ho messo mano
ancora. Tutta grigia e malandata,
con tutte le finestre rotte, i vetri
infranti, il legno fradicio. Ma bella
per il sole che prende ed il terrazzo
ch'è ancora tutto ingombro di ferraglia,
e perché da qui si può vedere quasi
tutta la città. E la sera al tramonto
sembra una battaglia lontana la città.
Io amo la mia casa perché è bella
e silenziosa e forte. Sembra d'aver
qui nella casa un'altra casa, d'ombra,
e nella vita un'altra vita, eterna.










                                                 BEPPE SALVIA
                                                            da
                                         "UN SOLITARIO AMORE
                                               FANDANGO LIBRI











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giovedì 12 dicembre 2013

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                   Al di là

La memoria del corpo è al di là della memoria,
mano e tocco, stretta, odio, amore,
tutte le umane cose
sono troppo lontane, irraggiungibili.
Nulla guarisce, tutto resta aperto.
Incerto, un uomo siede e scrive.

Pensate all'enormità:
ricurvo, accanto a un lume da tavola,
un uomo non più giovane non ancora esperto
scrive e cancella, scrive e poi corregge,
svela e nasconde, talvolta persino
nervosamente ride un po' tra sé, e si alza,
guarda dalla finestra quasi voglia accertarsi
che tutto è ancora lì, si ferma un po', ritorna
al lavoro, si chiama ancora sul foglio, accanto
alla lampada, quasi fosse, ciò che fa,
ciò che svela e ciò che nasconde,
importante o necessario o addirittura
la più importante cosa a questo mondo.





                                                     Natan Zach

                                            Sfavorevole agli addii
                                                 Donzelli Poesia









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martedì 10 dicembre 2013

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Amo il corpo
Che ancora dorme voltato su un fianco
Quando mi sveglio al mattino.
Quello che resta con me solo un’ora
Mi tormenta più a lungo.
Ma non ne parliamo più.
L’amore si è decomposto nei lacrimatoi
Mentre voleva un dolore violento.
Il muschio è spuntato sul ricordo.
Troppe volte, inutilmente,
Lo sguardo
Si è purificato durante la notte
La vena sulla tempia
Ha rinnovato il suo sangue.


                                       
                                          PIERA OPPEZZO




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lunedì 9 dicembre 2013

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La sagoma di un nero
pesce istantanea scorre
controluce entro un limpido
verde che l'onda innalza

da destra - lastra liquida
che via via si rovescia
- l'anima in quella lamina
non se la passa liscia.









                                  TOTI SCIALOJA
                                        POESIE
                                     GARZANTI









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giovedì 5 dicembre 2013

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Non abbiamo parole né sentieri
ma rotaie tracciate dal buonsenso
in un codice di scambi
Non abbiamo più pause né voci
ma gallerie squassate
da vagoni piombati trascinati
nella morsa epilettica del treno.










                                                     Goliarda Sapienza                                                                               
                                                     
                                                      ANCESTRALE
                                                        La Vita Felice









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martedì 3 dicembre 2013

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piove -
due volte temporale -
uno della notte -
uno del corpo -
il primo è un basso -
il secondo uno storpio -
piove -
insistere
e cavarsi
la luce negli occhi
il tonfo negli orecchi
tutte le travi di pensieri
e le maestranze di parole -
eccola l'ora puttana
che canta e t'inpiove.












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venerdì 29 novembre 2013

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                                       INDIZI TERRESTRI



Così, nella vita, tra fatiche quotidiane
e amori di una notte, scorderai l'amica
coraggiosa, il suono
dei suoi fraterni versi.

L'amaro dono della sua durezza,
la timidezza, maschera del fuoco,
e quello spasmo, scossa senza fili,
che ha il nome di: lontano!

Tutto l'antico tranne - <<dammi!>>, <<mio!
tutte le gelosie - non la terrena,
tutte le fedeltà - ma anche all'estremo
scontro - sempre incredula Tommaso...

Sii prudente, mio tenero, ti imploro:
non dare asilo alla fuggiasca -
l'anima! Viva la virile intesa
delle amazzoni, limpida congiura!

Ma forse, tra cinguettii e conteggi,
sfinito dal fatale eterno
femminino, ti tornerà alla mente
la mano mia senza diritti.

Le labbra - senza preventivi.
Le braccia - senza pretese.
Gli occhi - senza palpebre,
protesi - nel vivo!


15 giugno 1922







                                                    Marina Cvetaeva
                  
                                                   "Dopo La Russia" 
                                                    Oscar Mondadori






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mercoledì 27 novembre 2013

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La teoria degli archetipi: l'interno è il luogo
dove incontriamo tutti gli altri; è all'esterno
che siamo veramente soli.






             




                                                                        Charles Simic

                                                           "Il mostro ama il suo labirinto" 
                                                                            ADELPHI










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martedì 19 novembre 2013

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foto di Sonia Antonini







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della vita le zampe

senza mestiere se non
canto d'uccello come sono dolci
le parole comprensibili, invecchiate
nel battito del cuore, sì, dico,
per non dovere vedere il sangue il
proprio sangue, tra i vetri dietro
i rami vecchi e nuovi di barbarea
fruscia il giorno di carta, pioggia, tutte
estorsioni corporali: questi strepiti
del sangue, flussi di lacrime, sudore, tu
mi guardi sguardo delicato
sorriso delicato parola delicata, lo
sfrecciante groviglio di fili nella tua
testa, non riesco a seguire quei fili, il
lato del giardino della testa, della tua, non
accessibile a me, della vita le zampe, ah
le mie idee spinte avanti
e improvvisamente bloccate chi sa dove:
muco di cervello e pappa di miglio, nel bel mezzo direi,
ormai non se ne viene fuori, ci
rimango soffocata e così via, ma neppure
da prendere così alla lettera, dico,
virago involgarita. Tu
sorridi e ti annidi lì,in queste
mie lacrime, forse come non fosse già la propria
pelle straniera abbastanza, lungo
gli anni ho sempre inclinato a ingannarmi,
ma l'apparenza, così, negli anni, mantenuta, ma l'apparenza
ora non è più da salvare, questa è la verità, questo
è tutto lo giuro.

                                                                                                 per Kurt Neumann

                                                                                             Friederike Mayrocker
                                                                                              della vita le zampe
                                                                                                        Donzelli






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domenica 17 novembre 2013

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IV. O respiro


Sotto l'amato     e celebrato petto
in silenzio, anzi in uggia     venato alla cieca,
soffre, forse        vive e lascia
vivere, passa       scommesse,
qualcosa che si muove        ma è invisibile,
e con che clamore       come mai impedito
non riesco a scorgere       neanche un'increspatura.
(Guarda il sottile volo       di nove peli neri
quattro attorno a un capezzolo        cinque attorno all'altro,
volano, è quasi intollerabile       col tuo respiro).
Equivoco, ma quel che ci accomuna     dev'esserci per forza,
quello per cui dobbiamo         ammettere un equivalente,
qualcosa che mi permetta         di trattare
e firmare una pace separata         sottomessa
interiore     anche se mai da pari a pari.










                                                                               Elizabeth Bishop

                                                                     MIRACOLO A COLAZIONE
                                                                                      Adelphi










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▶ Sergei Rachmaninoff plays his Piano Concerto No. 2 - YouTube












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Il fumo


La piccola casa fra gli alberi sul lago.
Dal letto sale il fumo.
Se non ci fosse
come sarebbero squallidi
casa, alberi e lago.




*




Epitaffio per M.


Sono sfuggito agli squali
ho abbattuto le tigri
divorato mi hanno
le cimici.




*


Leggerezza


Osservate la leggerezza
con la quale il possente
fiume abbatte gli argini!
Il terremoto
scuote il suolo con mano incurante.
Il fuoco terribile assale
con grazia la città fitta di case
e la divora con calma:
esperta mangiatrice.







                                                                           Bertolt Brecht





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sabato 16 novembre 2013

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Il portafoto,
tondino con bambini:
rispettivamente da
destra: fratello e sorella
in bicicletta, lo slargo
me lo ricordo, mi ricorda
il mare bianco delle corse.

Ora non aver fretta,
l'estate ci aspetta,
e non farti ansia,
non è vero che tiene in forma,
- ché il lavoro non avanza -
così come combattere
non rende giovane nessuno,
neppure i combattenti,
i volontari o i santi missionari.
Le missioni sono attributi del cuore,
non secondini di pensieri solo a mente intrappolati.




                                                   


                                                                           Giampaolo De Pietro
                                                                                        da 
                                                              "Abbonato al programma delle nuvole"
                                                                                L'arcolaio







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Mio angelo, io non seppi mai quale angelo
fosti, o per quali vie storte ti amai
o venerai, tu che scendendo ogni gradino
sembravi salirli, frustarmi, mostrarmi
una via tutta perduta alla ragione, quando
facesti al caso quel che esso riprometteva,
cioè mi lasciasti.

Non seppi nemmeno perché tra tanti chiarori
eccitati dell'intelletto in pena, vi
furono così sotterranee evoluzioni d'un
accordarsi al mio, al vostro e tuo bisogno
d'una sterilità completa.

Eppure eccomi qua, a scrivere versi,
come se fosse non del tutto astratto
alla mia ricerca d'un enciclopedico
capire quasi tutto a me offerto senza
lo spazio d'una volontà di ferro a controllare
quel poco del tutto così mal offerto.







                                                                         AMELIA ROSSELLI









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domenica 10 novembre 2013



ti alzi
mi vesto
cerchi le scarpe
mi trucco un po'
rifai il letto
mi metto alla finestra
cerchi qualcosa
mi raccolgo i capelli
sei pronto
sono pronta.


*



ha un lungo collo la tristezza
e un piede piccolo -
magro e superstizioso
l'inverno apre un ombrello in casa.


*



meglio sbucciare un'arancia
lasciare la mente all'oscuro
il coltello con il suo manico
meglio non mangiare le foglie
risparmiare anche al cuore
questa mancanza di parole
questa voce alla vaniglia.


*



la cosa più vicina è spegnere la luce -
la cosa più confusa è l'anima -
non le viene affidato niente -
io faccio la spia con chi mi pare -
e spero la testa muoia di crepacuore -
i nervi non mi sono mai piaciuti
e la casa è piena -
i vizi poi studiano per diventare qualcosa -
io spero di leggere una di queste sere
ad alta voce -
mentre siamo tutti a tavola -
di vedere la testa pendere -
di fare tornare a tutti la saliva.



                                                                  da " L'inverno apre un ombrello in casa "
                                                                           casa editrice Prova d'Autore



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DACOSì LONTANO

Qualcuno non l'ha detto
ma io conosco il mondo d'azzurro che verrà:
perché sarò una foglia d'acquatica ventura
e guarderò le cose da una panchina in cielo
e anche oltre
dove finisce il suo soffitto;
tra pezzi di lamiera vaganti
e rocce fredde.
E carte per tenere le stelle tutte in tasca,
nel senso di sapere ogni attimo la luna
la posizione esatta del circolo vizioso
del luogo dove tutti gli dei si danno incontro
a far teorie su cosa significhi esser stato
venuto da un bell'utero elastico
mangiato
andato a letto presto, e qualche volta amato.




                                                                                MASSIMO BOTTURI
                                                                                da " Il posto delle fregole "
                                                                                  Genesi Editrice










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giovedì 7 novembre 2013

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ci passano accanto i giorni
chi li sfiora si poggia a un muro
e si riposa -
ascoltando con la schiena
il muro









                                                                    Francesco Balsamo
                                                                       "Tre bei modi
                                                                       di sfruttare l'aria"
                                                                   Edizioni Forme Libere









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martedì 5 novembre 2013

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Ringrazio Francesco Marotta per aver ospitato l'Egregio signor Tanto
nella dimora del tempo - per la scelta dei testi - per il calore immediato -


Egregio signor Tanto | La dimora del tempo sospeso













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la porta
si lamenta -
socchiusa
vuol dire
che non chiude occhio -
se la apri tutta
dice entra -
se la chiudi
resta -
però lei
quando chiude da una parte
apre dall'altra -
lei
pagina tra due stanze -
si fa toccare l'arto
ma sta insieme alla soglia.








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lunedì 4 novembre 2013

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glosse

Viene a galla un accidente nella bocca
sputo sillabe grosse e glosso
viti barocche macchine rinascimentali
caravaggesche ombrosità e quant'altro.

Da vent'anni rimedio l'orizzonte.




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lampadina

All'interno, al centro del cervello, un ragnetto fila
un ditale di materia, un io catramoso che annota
mosche, moscerini, insettucoli minuscoli e forse
mischia gli acari con la zampetta...

A piovere nella fantasia, se ci piove dentro,
è l'idea di noi senza futuro, perché il tempo
è andato altrove e qui non corre l'ora, le lancette
infilzano secondi ovali come uova e gusci screziati...

Mentre sul pavimento-scacchiera gioco finte
e finzioni, nitrisce un Pegaso e prendo la luna
in contropiede salendo in cielo con una scala
a pioli, cambiando una lampadina...





                                                                      Nadia Agustoni
                                                                     "Taccuino Nero"
                                                                      ed. Le Voci della Luna





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domenica 27 ottobre 2013

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A BOCCA SECCA



Crescere di traverso,
a lisca di pesce intrappolata in gola.
Un colpo di tosse per ogni che passa.

Si diventa adulti a bocca secca,
tutta la saliva consumata dietro a uno sputo.

Noi, che volevamo liberare il respiro
e raddrizzare l'infanzia.




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LA NOSTALGIA PIEGHEVOLE DELLE COSE




Sto nella slogatura di un ramo,
nel nervo ritorto di una foglia,
vi cerco nel garbuglio spaesato dei venti,
tra la gobba della terra e l'incavo del cielo.
La nostalgia pieghevole delle cose
s'imbuca nei miei occhi.






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VACCA MAGRA



Vacca magra,
questo corpo che bruca a ciuffi l'abbandono.
Il muso cacciato in terra calva,
dietro la traccia di un tagliaerba.
La lingua strofinata al sasso
che magari spunta un fiore,
che magari a leccare pietra
ci si cava un giglio bianco,
qualche petalo di latte
e una caloria d'amore.







                                                                     Elena Mearini
                                                                " Dilemma di una bottiglia "
                                                                     Edizioni Forme Libere



mercoledì 23 ottobre 2013

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Se della tua bocca non so che la tua voce
E dei tuoi seni solo il verde o l'arancione delle tue bluse, come posso avere la presunzione di
avere di te più della grazia di un'ombra che passa sull'acqua.
Nella memoria porto gesti, la moina che tanto felice mi faceva,
e questo modo di restartene in te stessa, con il curvo riposo
di un'immagine d’avorio.
Non è gran cosa questo tutto che mi resta.
In più opinioni, collere, teorie,
nomi di fratelli e sorelle,
l'indirizzo postale e il numero del telefono,
cinque fotografie, un profumo di capelli,
una pressione di mani piccole fra le quali nessuno direbbe
che mi si nasconde il mondo.
Questo tutto me lo porto senza sforzo, perdendolo poco a poco.
Non inventerò l'inutile menzogna della perpetuità,
meglio passare i ponti con le mani
piene di te,
tirando via a piccoli pezzi il mio ricordo.
Dandolo alle colombe, ai fedeli passeri,
che ti mangino fra canti, arruffio e svolazzi.

Julio Cortazar, Restituzione




questo post è amorevolmente rubato dal blog 





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martedì 15 ottobre 2013

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Profumo


Grandioso! Un topo mi fissò, sibilava
dalle sue guance. C'incontrammo in
cucina decidendo con
stima la strategia. Com'un vassoio di
talco su due zampe faceva
fatica. Mai ho amato tanto l'odore
d'un topo, quel volo
d'aceto sulle pareti, basso, unto
fissandomi e non respirai anch'io, frullavo
le dita bianche; ogni uomo-pensai- com'un
tetro cannibale, è solo.


***


L'accaduto
accade; ma resta un fondo nella
bottiglia. Mi balenò insomma che
dovessi vedere quel corpo perché il
profumo toglieva nullismo. Di qua
di là nella
stanza, bevvi il resto del turco, l'idea
di condividere me ne fregai, la testa
però respirava. Mica poco, che
si viva un'idea! Giacché ogni
persona di questa vita, ogni Cosa
che incontro mi toglie identità, mi
precipita, voglio
dire, mi da crampi di invidia e non trovo
servile essere meno.



                                                               

                                                        Cristina Annino

                                                       "Chanson Turca"

                                                          LietoColle








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giovedì 3 ottobre 2013

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A UNA MIA POESIA


Nel migliore dei casi,
poesia, sarai letta attentamente,
commentata e ricordata.

Nel peggiore
sarai soltanto letta.

Terza eventualità:
verrai sì scritta,
ma subito buttata nel cestino.

Potrai approfittare di una quarta soluzione:
scomparirai non scritta,
borbottando qualcosa soddisfatta.





                                                          Wislawa Szymborska

                                                            da "BASTA COSI' "










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domenica 29 settembre 2013

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PRETESTO


C'è tanto miglio alla finestra. E i passeri
si azzuffano tra loro; in gabbia due
vaghi uccelletti che pensavo il nido
facessero concordi. E' tutto un grido
di collera. E il mangiare avanza sempre,
sprecato. Che per noi non sia e quei piccoli
una ragione di guerra, un pretesto?









                                                                     Umberto Saba
                                                                      "IL Canzoniere"








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giovedì 19 settembre 2013

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In bilico


Come mai riesca
a quest'angelo zoppicante
di andare, andare, andare,
per decine di anni,
su due gambe solitarie,
senza perdere i sensi,
senza finire
sull'orizzontale...

Una sorta di danza sulla fune, appresa
a fatica cento volte
inciampando incespicando precipitando;
un percorso da capogiro,
un altalenare e barcollare,
a sinistra in basso in avanti a destra indietro,
affrontando la forza di gravità.

Confitta in fondo al cranio
la bussola giroscopica,
un campo ondulato di sensori
nel labirinto.
Il corpo non sa
ciò che fa quando va.
Se lo sapesse
sarebbe perduto.





                                                      Hans Magnus Enzensberger

                                                       " Chiosco" ed. G. Einaudi








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lunedì 16 settembre 2013

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L'oro



Supponi che non fosse: allora avrebbe
dovuto finalmente generarsi
nei monti, depositarsi nei fiumi,
nascere dal fermento della loro

volontà; dall'ossessionante idea
che è il metallo più nobile di tutti.
L'estrassero dai loro cuori e sempre
più lontano sospinsero Meroè

all'estremo confine della terra,
nell'etere, oltre ogni cosa veduta;
ed i figli più tardi qualche volta
riportarono a casa, indurito e degradato,
l'elemento promesso dai padri.

Là per un tempo crebbe, per poi abbandonare
quelli che aveva indeboliti
e mai aveva amati.
Solo (si dice) nelle notti ultime
si leverà a guardarli in faccia.






                                                            Rainer Maria Rilke









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martedì 3 settembre 2013

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Saragei Antonini
Egregio signor Tanto
Con  prefazione di Giovanna Iorio

ISBN 978-88-897224-96-9 - pp. 64,  € 9,00    (- 20% dal sito per ordini di almeno 20 € complessive) - Richiedere a info@edizionicfr.it




[...] Il mare è anche metafora del moto perpetuo delle onde che riportano gli oggetti alla deriva. Come una vecchia sedia, ritrovata per strada, sul marciapiede e che chiede di tornare a casa. Una sedia “instabile come un umore / non in grado di reggere una schiena”. Ma una sedia necessaria, per fermare le nuvole e i sogni sulla carta.
I pensieri devono a volte diventare di legno “per superare l'inverno”, la sedia torna a casa a fatica, sale le scale “come una santa / l'ho pulita / le ho avvitato ossa alle ossa / e l'ho messa nell'angolo più balbuziente (…).” Dietro a una finestra troviamo ad aspettare anche il tavolo, il foglio e le parole che tentano di dare forma al vuoto (e per questo balbuzienti).
Nella casa del vento il mondo si salva proprio nell’attimo in cui il buio minaccia di inghiottirlo. Dietro alle tende si nasconde un occhio capace di scorgere legami inaspettati fra le cose, e fra esse e l’uomo. Perché scrivere è: “Una notte ad occhi aperti”, parlare con “tutte le luci possibili / anche solo quelle fuori / / la lingua dei lampioni / il vocabolario breve di una lampada.”
Scrivere è una notte che illumina il mondo. Queste poesie "sanno aprire la mancanza / come una noce". Sanno "stare in una mano" per essere "sgusciate con cura". Sanno essere leggere mentre tutto tende a diventare pesante, di pietra. [ Giovanna Iorio]

C'è qualcosa di misterioso nella parlata siciliana, nell'eloquio, non nella lingua in sé e dunque anche quando un autore o un'autrice siciliani (non tutti, ma molti) scrive in lingua, come in questo caso. C'è una intelligenza delle cose, una sapienzialità innata che radica l'uomo alla natura, ai paesaggi, alle forme, c'è una diretta corrispondenza, significata da lampi di allusioni, fra modo di dire e modo di essere, fra realtà e verità. Un lampo, appunto, che apre scenari che subito svaniscono, che crea percorsi sinaptici che possono essere rafforzati e resi sicuri dalla continua frequentazione della lingua popolare ma anche dei classici, a cominciare dal Verga che, al di là  del genere letterario, del contesto, della diversissima poetica e quant'altro, qui in qualche modo fa capolino, proprio in questa parlata e nella sua intelligenza poetica. Ma forse a Catania tutti  parlano così: non  saprei. Sta il fatto che questo eloquio smuove corde profonde ed è capace di unire la concretezza quasi ruvida dell'esperire quotidiano con l'allusione al sentire che trascende e cerca la dimensione del senso.
Questa è la piacevolezza di questa lettura, la "sicilianità" concreta e incantata dei versi di Saragei Antonini che, raccolta dopo raccolta, sta rivelando una solida e delicata poetica. [G. Lucini]



è vento di Inoltre –
non distingue i pensieri dalle foglie
la pioggia dai capelli bianchi –
primo fiato d’autunno
seconda vertebra del magro che si prepara
non ha chiaro nulla
nemmeno tutte le dita –
palpebre cucite:
con il peso di un nano
copre il cielo –
con la larghezza del sano
cresce a freddo.


*

la sedia su cui siedo –
l'ho trovata
un mattino d'inverno
sul marciapiede –
vuota come una casa
instabile come un umore 
non in grado di reggere una schiena –
ho fatto subito pensieri di legno
quelli che si fanno per superare l'inverno –
così l'ho portata a casa
l'ho salita per le scale come una santa
l'ho pulita
le ho avvitato ossa alle ossa
e l'ho messa nell'angolo più balbuziente –
da allora
stiamo vicine
alla luce più incerta
davanti al tavolo più pesante
e la mia schiena è diventata credente.


*

ti sei fatta grande –
quasi non ti riconosco –
le somigli dagli occhi
da come apri e chiudi le finestre –
ti piace guardare fuori
ti piace pensare che in una mano
ce n'è un'altra –
ti sei fatta una stanza
né piccola
né buia –
poche cose
e tutte fai parlare –
a tutte leggi il futuro
e fai una bella copia del passato –
il tuo orecchio rimane un cassetto
di un vecchio tavolo
bianco come le sue sorelle pareti –
sappiamo entrambe che non uscirà mai
da questa casa
che il sole glielo racconti tu
e che la notte la vuole dolce
con il miele di una lampada accesa –
un cucchiaino di presente.


*

sono lieta di sapere, dalla sua lettera di anni, che ha trovato finalmente, una stanza al buio tutta per sé –
in pieno centro, da quel che mi scrive –
immagino così possa proseguire i suoi studi sul canto – interrogarsi, quando il sole è alto, sul disincanto –
al riguardo non posso più esserle d’aiuto – le nostre conversazioni hanno dentellato le nostre direzioni
e oggi siamo in possesso di chiavi che aprono a voci che non si aspettano –
le auguro di sapere quando cominciare e di non ritrovarsi nel poco – ne hanno sempre sofferto le sue mani –
e spero di rincuorarla dicendole che alle ossa non ha nessuna malattia –
e nemmeno agli occhi –
mi chiede se è in grado secondo me di prendere e dare –
ne è in grado – ma le invio il referto dell’udito –
pare lo abbia del tutto perso e, suppongono, per un amore pochissimo – al punto che tutt’oggi è impossibile
cercarglielo dentro –
non esiste nemmeno una cura al riguardo – non la reggerebbe –
escludono anche una trasfusione di senso –
al momento non esiste abbastanza sangue solo per lei –
dunque,
prego perché resti così com’è e se ne faccia tanto una casa –
un mondo – un’abbondanza nella biblioteca di Dio.





Ringrazio Giovanna Iorio e Gianmario Lucini per aver accolto l'Egregio signor Tanto!






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martedì 27 agosto 2013

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Speranza

La speranza c'è, quando uno crede
Che non un sogno, ma corpo vivo è la terra,
E che vista, tatto e udito non mentono.
E tutte le cose che qui ho conosciuto
Son come un giardino, quando stai sulla soglia.

Entrarvi non si può. Ma c'è di sicuro.
Se guardassimo meglio e più saggiamente
Un nuovo fiore ancora e più d'una stella
Nel giardino del mondo scorgeremmo.

Taluni dicono che l'occhio c'inganna
E che non c'è nulla, solo apparenza.
Ma proprio questi non hanno speranza.
Pensano che appena l'uomo volta le spalle
Il mondo intero dietro a lui più non sia,
Come da mani di ladro portato via.




                             


                                                                 Czeslaw Milosz 
                                                                      Poesie - Adelphi








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domenica 25 agosto 2013

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Lampo



Lampo di melograno
fiamma di malvasia
in una stanza globalizzata
rosso di poesia.
Il buio adesso, un attimo fa ero Maria.





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Morte Buttana




Morte buttana onda d'invertebrati
vaso del mio pensiero in latitanza
dal buco del tuo sesso
rompe gli argini avanza nella pianura
l'occhio spento di dio.
Notte d'incandescente ossidiana.











                                                                   Maria Attanasio

                                                               "Amnesia del movimento delle nuvole"

                                                                 ed. La vita felice







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venerdì 23 agosto 2013

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il cielo
è la parte nobile
degli abissi








                                          Alberto Casiraghy

                                          da disegni per il rosso
                                           Galleria l'Affiche







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giovedì 22 agosto 2013

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▶ Vinicio Capossela - Nella Pioggia - YouTube














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Da quei sogni e da quel furore tutto
quello ch'ài guadagnato, ch'ài perduto,
il tuo male e il tuo bene, t'è venuto.







                           


                                         Umberto Saba
                                          da
                                         Il canzoniere










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giovedì 25 luglio 2013

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Piaceri


Il primo sguardo dalla finestra il mattino
il vecchio libro ritrovato
volti entusiasti
neve, il mutare delle stagioni
il giornale
il cane
la dialettica
fare la doccia, nuotare
musica antica
scarpe comode
capire
musica moderna
scrivere, piantare
viaggiare
cantare
essere gentili.







                                                      Bertolt Brecht








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martedì 23 luglio 2013

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Non oserei tanto dolore
soffrir di nuovo per tanti anni.
Ci accorgiamo che un peso è insopportabile
quando l'abbiamo deposto.

Allora il sovrumano si ritira
e noi che mai vedemmo
il gigante in attesa all'altra sponda
cominciamo a morire.




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Per ogni giorno due misure:
la sua durata intrinseca
ed un'altra, più estesa, che gli vien conferita
dalla speranza o dall'orrore.

E l'eterno sarà
velocità o riposo
per essenziali segni
con essenziali leggi.

Morire non è andarsene:
sulla mappa perfetta
della sentenza
non vi è nessuna zona nuova:
tu resti quel che sei.




*



Per chiudere una falla
devi inserirvi ciò che la produsse -
Se con qualcosa d'altro vuoi richiuderla
ti si spalancherà sempre più grande -
Non puoi colmare un abisso
con l'aria.






                                                                                 


                                                                                 Emily Dickinson









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Vinicio Capossela - Fatalità (1994) - YouTube















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lunedì 22 luglio 2013

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Poiché non sappiamo quando moriremo, 
si é portati a credere che la vita sia un pozzo inesauribile; 
però tutto accade solo un certo numero di volte, 
un numero minimo di volte. 

Quante volte vi ricorderete di un certo pomeriggio della vostra infanzia? 

Un pomeriggio che é così profondamente parte di voi che, 
senza, neanche riuscireste a concepire la vostra vita; 
forse altre quattro o cinque volte, 
forse nemmeno. 

Quante altre volte guarderete levarsi la luna? Forse venti. 

Eppure, tutto sembra senza limite.















                                                                             dal film " The Sheltering Sky "









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